sablier dentelé, qui le retourne se pique
compter le temps gelé, l'impression d'être en brique
cercle parfumé d'or, de rouille de tons bruts
quitte à patrouiller hors, le portier sans limites
la bonde d'asthme en ville, surveillés les octrois
les affres de cent-dix mythes, et de textes de lois
les sciences de l'inconscience, croire en ce qu'on ne sait pas
le savoir voir le soir, quand on est dans ses bras
l'attente de tant de chair au sommet du particularisme, politique rognée à l'avantage du
jeu.
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